19 janvier 2008
Bleu
La mer, dentellière aux griffes acérées, égratigne son bleu de travail, mais le bleu boit du bleu et lèche les rivages, rien ni personne ne parviendra à fissurer sa mémoire. La dentellière s'acharne et se tue à la tache. Mer d'huile ne connaît pas le cauchemar des nuits blanches, les vagues iront rêver ailleurs leur part de jeu. Quelques fois, la mémoire s'agrippe aux récifs, cela saigne un peu dans les artères bleues, les récits de marins remontent à la surface comme un miroir d'écumes qui veut faire une farce.
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